iRónico eRróneo

Irónico que con un poema histórico haya ganado mi primer concurso de poesía. Irónico porque Historia de España es una asignatura que da mucho de sí siempre y cuando la imparta un profesor que esté a la altura. Irónico porque, por diversas vicisitudes del "destino" (whaaaat? ¿eso existe? mi amiga Karen diría que sí, claro; yo desde luego no) lamentablemente no ha sido mi caso este año...

Muy a mi pesar, las medallas y trofeos de rítmica se acabaron; pero han dado paso a uno de literatura. Aunque espero que vuelva el triunfo deportivo disfrazado del equipo de voleybol femenino de la facultad,  claro.

Hacienda husmeará, como siempre... No se les escapa una.

Ahora me doy cuenta (y me corroboran segundos y terceros) que, aunque no es del todo bueno, ha debido de ser el menos malo. No es mi culpa que la gente de Madrid escriba tan mal... Otro día lo htmleo por aquí

Y aunque no sé a santo de qué viene esta canción, la pongo porque es flipante. Y eso es razón suficiente.

Me la enseñó la que habrá llegado a Chile hace unas horas.. Buen viaje Charlotte

Errante / T

Con la trémula y primeriza luz del alba
Aaron abría un libro de cuero negro,
un volumen adquirido en las calles de Praga,
y con gran expectación comenzaba a leerlo:

[...]

Su voz es puro hielo,

sus manos, roca caliza,

su boca es licor ardiendo,

y su corazón una bandera raída.

Cínico en sus palabras,

voraz es su roce agudo, 

ignívomo en un beso que amarga,

desacompasado, perdido y sin pulso.

Fragmentado en siete piezas,

de madera o de un metal pesado,

astillado, se va hundiendo en mis venas

que derramaron su recuerdo, en vano.

Estéril por la experiencia

que sembrara una inmortal pasión,

es incapaz de superar su pérdida

acusándose a sí mismo de traición.

El camino que con desatino ha elegido
no permite el retroceso,
su alma emana el azufre previsto
que inunda todos los rincones de su pecho.

Cuando el invierno llame a su puerta
y la muerte le venga a buscar,
tendrá que huir de la sangrienta contienda
que se librará en el abismo, del infierno umbral.

[...]

Se oyó un fuerte golpe seco,
un llanto ahogado
no fue sino el viejo libro cayendo al suelo,
no fue sino la rabia de una mentira ocultada bajo candado.

On My Own Off..

Y, de repente, ya nada era poético, ni la lluvia, ni el mar espumoso como la cerveza rubia, ni los viajes en autobús, ni las amadas y odiadas matemáticas, ni los mirlos que nacieron el verano pasado, ni el café con colacao de por la mañana, ni la fantasmal estación de Chamberí, ni los libros raídos y sin raer de Orwell, ni las viejas fotografías de los 90, ni 1808, ni el 9.5 en filosofía, ni los melocotones, ni el blanco puro, ni sus rizos castaños, ni los aminoácidos, ni los fractales, ni el beso que nunca me atreví a darle, ni Queen, ni Suiza, ni las viejas medallas de gimnasia rítmica, ni las clases de inglés/literatura/filosofía de vida, ni las misiones universitarias, ni las conversaciones bajo el sol estival, ni la guitarra -la acústica, la española no cuenta-, ni el djembé, ni el vestido rojo, ni los tacones negros, ni la oración de por la noche -y eso me preocupaba-, y ni siquiera en francés... ¿Acaso se puede mirar al mundo sin un atisbo de poesía?

Mais... liberté!!!